Desde la alfombra Augusto lee en alto su libro: el beso es el autógrafo de lo inmortal, se sospecha de mejor destino que la sabiduría; tris -como en los sueños- en el que se prescinde de la vista.
Beatriz le responde con la imaginación en alto, que en su limitada experiencia (siempre recatada ella), si el beso es bueno los ojos se cerrarán por la tormenta bioquímica, pero sólo para tener mejor panorama de los fuegos artificiales.
Augusto se antoja, le entrega el libro anunciando que va a buscar yogur al supermercado. "Te pediría que me trajeras algo para compartir" murmura ella mientras se frota ambos pies bajo las sábanas, como si pidiera un deseo.
En su retorno le trae chocolate con nueces, aunque ya venga con papel desenvuelto (y encima habiendo comido dos pedazos). "Mira que no hay más metafísica en el mundo que la de los chocolates decía Fernando Pessoa", y termina por ofrecerle la tercera fila de la barra, justo allí donde sobrevive una nuez.
Sorprendida, pareciera que sonríe sólo con los ojos, desde donde se la ve el libro le cubre la boca. Así que ella parte la tercera fila sin hesitar, una pequeña marca de chocolate queda en sus labios rosados.
¿Qué mejor prueba de complicidad? susurra para sí mismo Augusto. Y Beatriz muerde la barra para descubrir la nuez crocante con su muela derecha, y atrevida sonríe de nuevo, pero ahora con los ojos cerrados, como para saborear mejor.
El aprovecha su distracción gustativa y le roba un beso, suben la apuesta de los sentidos y se borra la mancha de chocolate entre sus labios.
Quién hubiera pensado que en la caja del supermercado, el impulso de tomar un chocolate podría esa noche cumplir más de un deseo.
