Tibiamente Calculado

Dicen que la imaginación es la diversión de la inteligencia, 

y así es como juego cuando no puedo dormir, 

imagino que esta almohada es el portaaviones de mis sueños, 

que en ellos vienes a flotar en este mar que es cama. 

Mar más profundo cuando estás tú, 

cuando le pesa tu presencia y el colchón, 

carente de inocencia, me inclina a tu lado, 

a perder su esencia. Olvidar su propósito de reposo, 

que no se completa hasta que estemos agotados, 

cuando las sonrisas salen aunque no se puedan ver. 

Atrévete, porque "el que no arriesga no gana", 

no des un paso, da un salto, o una palabra 

y que ella de el paso a nuestras miradas. 

Donde pierdes más mintiendo de lo que yo gano sabiendo. 

Miradas de esas que te desnudan la mente y las ideas, 

por ellas tu piel le regala caricias a mis dedos, 

y en un encuentro al sur, 

la oscuridad sorprende nuestros ombligos, 

los agarra como quien dice: "sí es lo que parece!". 

Porque sin esas miradas, 

estas manos se siente más vacías de lo normal. 

Peor hoy en día, que los relojes parecen más 

cintas métricas que policías del tiempo, 

y para amar se necesitan más huevos que corazón. 

Por eso me gusta que mi humor le dé cosquillas 

a la esquina de tu sonrisa, y que ella 

no se resista, dé carcajadas como 

niña feliz por toda tu cara, se tropieza 

con la comicidad del momento y cae en mi mirada. 

Donde todo es tibiamente calculado por la ironía, 

de hacer reír a una mujer para que se enamore de ti, 

pero terminar tu enamorándote de su sonrisa. Como siempre, 

somos víctima de nuestras propias circunstancias. 

Así me esquivo la tristeza, trato de tener una vida 

arreglada y limpia. Como lo es esta triste cama 

en las mañanas, con sábanas que se confunden 

por tu ausencia. Que extrañan robar tu perfume, 

para vendérmelo como narcótico al anochecer. 

Anochecer que vendrás a mis brazos, 

estas puertas que solo tú sabes abrir, 

y aterrices en mi almohada, este portaaviones 

donde podemos compartir un sueño o dos.

Compartir la tregua, un par de libros, 

toallas en las sillas, cartas que no se han escrito,

cosquillas y sonidos al oído. 

Compartir un pedacito de nuestro amor, 

esa antigua novedad.